Legión surrealista.

La estela ocasional del alabastro nutre sin cesar la hambrienta y profusa segregación distópica del espejo delirante y desahuciado.

La careta de la onomástica y desagradablemente sintiente estela de mar, tiene sus raíces en figuras expectantes y meritorias de espejos y mas espejos desahuciantes de hiel.

Es la lírica pero tierna historia de los boquetes de humo que durante veintitrés años alimentaron mi cómoda y febril conciencia.

Es la sutil pero también inerte escultura que estaría permitiendo la ocre y mejillosa cara del gato que por fin se atreve a sonreir al sol y a escupir improperios dinámicos sobre la dulzura de su sonrisa.

El entramado del Sol y la Luna, ha persistido en degenerar la cuota alimentaria del chofer a cinco peniques llamados "soles lunares".

La siempreviva ha recitado y vuelto a repetir, constantemente, como en un bucle simiesco y siniestro, el espacio desastroso de cien mil y una especias lunares en la arena del mar.

Es el museo paleontológico de cruces y sentires, de la mano de alguien que siempre está contigo y que pasa las verdes y las maduras por comprender letras jocosas y de mucho tema que cortar.

El frío y funesto roedor de diamantes expresa sus palabras desde ángulos inimaginables, de miedo y de terror.

La jactanciosa y a veces escueta sonrisa noctámbula de mi querido impostor preferido, resuenan en espacios delirantes de miel y sal.

La geografía cambiante de la anatomía humana lucha y se desdibuja en sonrisas obtusas y milenarias que corroen mi polo a tierra y mi libertad de elegir.

Es el laberinto insondable que no permite la persuasión, si no el deterioro piel a piel, de exquisitos, beligerantes y escuetos hombres de acción.

Hoy regresado a las palabras bonitas y persuasivas en el tumulto homogéneo de la carne roída por doquier.

Érase una vez una pregunta muy quisquillosa, difícil de responder y la infamia del elemento masculino.

En cuanto a Canuto y Llovizna, que recién se habían vuelto a unir, resultaba pesada y degradante dicha pregunta.

Todo surgía desde muy temprano en la mañana y moría al acaecer el ocaso pronominal y afásico.

¿Qué pasa con el juego de la vida? ¿Por qué esa pregunta me cuestiona vez tras vez, si no he de responderla?

Canuto y Llovizna quisieron resolver la pregunta de una forma arcaica, dieron su mejor respuesta, es decir, su opinión sobre la misma y centenares de pequeñuelos zoroastros, la usaron para meditar al caer la noche invernal.

¿Cuál era la pregunta? Solo yo podré formularla y subsecuentemente resolverla, pero en los días de los años y en los años de los días?

Delicadeza idiomática

El bochinchoso y despampanante león disfrazado de cordero, espera agazapado en tiendas y lugares comunes, la captura de seres humanos magnificentes y descarados.

El subterfugio, tenue y fugaz, recompensa la cantinela enclaustrada en sílice y el mármol de los muertos.

El oasis cansino de la tarde ha dejado una nota superlativa de miel y sal, con un conjuro idiomático a través del cual se espera la delicada y hermosa figura de genialidades que bostezan en un apagón del fuego.

Es la delicada y persuasiva siesta del sábado, que se extiende indefinida e inmeritoria a através del espejo poblado de cariño y detalles simiescos.

Es la condenatoria y pútrida imagen de la amistad desahuciada por el sabor incólume de la hiedra, la amatista y el vergel prohibido.

La verdad subyacente.

El estiércol de cada criatura conocida y por conocer, nos muestra la pequeña diferencia entre un animal y una planta.

El espeso y desconocido ciclo de mortalidad humana, defiende con creces la expectorante y feliz familiaridad entre nosotros y el ángulo tenue de las cenizas de la muerte.

¿Para qué el invierno abrasivo y la quinta columna de mármol? Son señales fortuitas y forzosas de especímenes que simplemente con su piel se protegen del frío desolador y altruista de emociones.

¡Cuánta elemental y sofocante experticia del cánon regular!

Es por mí conocido que la fanfarria y la derecha, regurgitan pieles de cordero que ni se imaginaban que existían en su dieta.

Es el cómplice silencioso del guarda penas y soluciones integradas a la notoriedad y conmutación de la seda púrpura en la muerte del señor dios.

Hoy entendí para que estoy aquí.

Mauricio Alexander Jiménez Velásquez

Genealogía

La maltrecha y siempre despampanante lluvia de enero, enriquece el Parnaso a punta de olvido y reconstrucción.

Tu voz descarada y meliflua ha esculpido monótonos y siempre desconcertantes residuos de nácar.

Sucede que en la maltrecha y desintoxicante enredadera, brotan subterfugios y delicados coperos, que pueden desatorar colosos y locuaces, pensamientos inoportunos y fastidiosos del mas idílico y puro amor.

Es el fracaso de la concupiscente, descarada y ubérrima senectud abyecta.

La perversión suscinta y brevemente dicha no se atribuye a una sola persona sino también a entidades de las mas altas esferas, destructoras y desarrapadas por donde quiere que se les mire.

La decadente y también influyente en grado superlativo, iglesia de los profetas del séptimo arte, vislumbran que entre ceja y ceja tengo acomodado un cuchillo de juguete para maltratar retratos antiguos.

Es la desilusión de los viajeros entre dimensiones, que los hay porque los hay, aunque a las criaturas fundidas en estas maltrechas y perfectas sensaciones, no pueden lacerar ni el mas enjuto de los pensamientos mortuorios de miel y sal.

Es la sabiduría empaquetada y la energúmena pero no menos irreal, caricia de dones, que se atribuye el pasquín de la mañana clara y acongojante.

Es el ocaso del tercer mundo y la tranquila pero desdeñante, luz pasajera de abril.